sábado, octubre 02, 2004
lanzado al mundo a las 1:17 a. m.
P0

Todo es posible
cuando el papel esta en blanco
y el corazon espera del mundo
caridad y ternura
y nos tomamos de las manos
todos como primos-hermanos
en esta pequeña tribu
de esperanzas y convicciones

todo para que luego,
en guerrilla,
nos separemos cuando las verdades
se petrifican y caen
-por la maldita ciencia y su gravedad!-
sobre nuestras huesudas y liricas
cabezas.

la destruccion
de las instituciones -
la institucion
de la rebeldia -
la muerte
de los cangrejos
contrarevolucionarios
y las almejas fanfarronas -
el entierro
de las distracciones bobas
y sus boberias burguesas -
esa es nuestra causa!

que el mundo esta podrido?
concedido -
oscuro, injusto,
mortal, manchado,
terrible y cobarde,
asi es, lo se
lo sabemos todos.

permiteme al menos entonces
limpiar mis sucias manos de papel,
quemar mis cochinas intelectualidades
- volverme Montag si me permites
y enviar a la hogera
a Chomsky y Hawking,
a Dawkins y Dennett
para rogarle a la luna
que de a luz
nuevos mundos imposibles
donde los pantalones no tengan bolsillos.

y alli por fin no abra espacio
para la necesidad
y todo sera justicia y paz
y no habra malos entendidos
ni prepotencia, ni pobres y mucho menos
ricos (malditos ricos!)
y alli la vida correra como el agua
como la poesia
y la poesia entonces
se volvera nuestra vida- tuya y mia.

hasta entonces, hasta cuando,
respiremos con calma,
capeando la mierda
creando desde lo posible,
a traves de las reflexiones,
sin histeria, desde, con y para otros
y demos oportunidades
y creemos para la poesia
espacios abiertos (como plazas!) ,
donde habiten y co-elaboren
sin verguenza ni culpa
mi mugre y la tuya.

 
viernes, octubre 01, 2004
lanzado al mundo a las 2:55 p. m.
Tengo en mis manos dos libros de Mario Benedetti. "Poemas de Otros" e "Inventario Uno". Para mi mala fortuna ninguno seguira siendo mio. En realidad nunca lo fueron. El primero fue un prestamo que vencio hace mas de 1 años y que ahora tengo la obligacion de retornar a su dueño, mi querido amigo y poeta siempre en potencia, Oscar Flores Lucero. El segundo es mi disculpa por mi absurda y obscena irresponsabilidad con los versos ajenos.
Antes de mandar tanta poesia al exilio, rescato un trozo para el recuerdo y que en cierta parte viene de mi propio recuerdo - de quien soy y mis contradicciones.

Interview

No es ninguna molestia
explicarle qué pienso
del infinito
el infinito es
sencillamente
un agrio viento frío
que eriza las mucosas
la piel
y las metáforas
le pone a uno en los ojos
lágrimas de rutina
y en la garganta un nudo
de sortilegio
seguramente usted ya se dio cuenta
en el fondo no creo
que exista el infinito.

Bueno sobre política
jesús
sobre política
mi bisabuelo que era liberal
espiaba a las criadas en el baño
mi abuelo el reaccionario
extraviaba la llave de sus deudas
mi padre el comunista
compraba hectáreas con gesto de asco
yo soy poeta
señor
y usted debe saber que los poetas
vivimos a la vuelta de este mundo
claro que usted quizá no tenga tiempo
para tener paciencia
pero debe conocer que en el fondo
yo no creo en la política.

Por supuesto el estilo
qué pienso del estilo
una cosa espontánea que se va haciendo sola
siempre escribí en la cama
mucho mejor que en los ferrocarriles
qué más puedo agregar
ah domino el sinónimo
módico exiguo corto insuficiente
siempre escribo pensando en el futuro
pero el futuro
se quedó sin magia
me olvidaba que usted
ya sabe que en el fondo
yo no creo en el estilo.

El amor el amor
ah caramba
el amor
por lo pronto me gusta
la mujer
bueno fuera
el alma
el corazón
sobre todo las piernas
poder alzar la mano
y encontrarla a la izquierda
tranquila
o intranquila
sonriendo desde el pozo
de su última modorra
o mirando mirando
como a veces se mira
un rato antes del beso
después de todo
usted y yo sabemos
que en el fondo
el amor
el amor
es una cosa seria.

Por favor
esto último
no vaya a publicarlo.