jueves, septiembre 21, 2006
lanzado al mundo a las 1:50 p. m.
el tiempo tiene propiedades transmateriales dijo -segun recuerdo fragmentadamente- un poeta lejos y en el exilio. es liquido, es solido, es gaseoso. muta y es causa de transmutaciones. es una cosa rara el tiempo cuando se configura como recuerdo. es una cosa scary el tiempo, cuando se las da -con propiedad- de futuro cierto. y he pasado, y hemos pasado todos, al lado de la galeria desanudada, desnuda y desvergonzada de nuestros blogs fisicos o metafisicos. objetos y espacios apilados como trozos de fenomenologia sangrante, desgarrada bit por bit desde las aguas atlanticas que colman nuestros corazones salvajes. de manera simple, el journey que ofrecemos en manda a nuestro propio ego, solo puede ser descrito como un mess multidimensional furiosamente entropico permanentemente enfrentado a su propia ternura fugitiva.

y fuera de la ventana -que es mi ventana- el pais vernacular que reclama y espera. en sus calles, tu recordando las articas tiaras del paisaje antiguo que añoras sinsentido, como niña.

y detras de la ventana, el pasado que se aparece como una alucinacion ligera, infrecuente - pero que por si constituye un issue. seran los kilometros, las alamedas, el desierto o el mismo transantiago quien me traiga las compresas frias para un herida autoinflingida, deseada y en consecuencia, suicida. pero ya ves -y lo ve ella, o tu, o uds tambien. que para renacer hay que morir.

si tan solo jesus hubiese sido budista...

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/* 4 comentarios:


At jue. sep. 21, 04:33:00 p. m., Blogger cabellosdefuego

el gatoparlante despertó hoy y estaba verde. green. eso me recuerda a cierta película de luc besson. últimamente todo está más verde, desde mi blog, que no es otra cosa que mi mente enchufada a la web y mi montón de espejos rotos apilados humildemente en un intento por formar imágenes, no coherentes, pero por lo menos, mías. y yo, soñando por entrar en bosques escarchados y agua del río Toltén que es verde. Carlos cambió el template de mi blog, en un acto que seguramente means more to me de lo que piensa. de lo que tú piensas porque el tú en mis escritos eres tú. porque el gatoparlante, en toda su magnitud y pequeñez, empezó conmigo, con nosotros. y si ahora me visto de verde es porque soy colorina. ahora sí. no más dualidad de rubia o no- redhead con decisión. mi vecina dijo que las colorinas traen suerte. i could use some of that.
gracias por el cambio de template, y significant bit se ve precioso así, con su vestido nuevo. saldrá a pavonearse a la blogosfera...
extrañaba tus letras.
y a ti te extraño, sólo porque sé que estás ahora, somewhere. qué insensata.

 
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At jue. sep. 21, 09:07:00 p. m., Blogger katiuska

Así como el ave fenix morimos y renacimos. Y para renacer hay que morir, y morimos, muchacho. Y lo que para tí fue una herida autoinfligida y suicida, para mí no lo fue. Aún así, todo renacimiento es bueno y puede ser(y ha sido) extraordinariamente constructivo. Y significa una nueva vida, faceta, ángulo, matiz, color, esquina, sonrisa, deseo.

 
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At vie. sep. 22, 11:10:00 a. m., Blogger Baradit

la escritura es como un mareo donde el borracho se inclina de un mundo a otro, aferrándose a las palabras de mundos tan diferentes que en estado de vigilia jamás se atrevería a mezclar. El mareo es necesario. Con vistuosismo se transforma en poesía, que no es más que la manera hermosa de fracasar intentando alcanzar un espejismo.

un abrazo.

 
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At vie. sep. 22, 11:06:00 p. m., Blogger Aslaniana

Un evidente aire de tristeza en tus líneas. Y, definitivamente, creo que el tiempo aniquila inexorablemente algo dentro de nosotros. Aunque también nacen otras cosas, extrañas, amenazantes, pero que finalmente son tan parte de tí como tu mano izquierda. Sí, el fuego requiere necesariamente un tronco muerto. Es más, Jesús, ajeno al budismo de que hablas, dijo que "para que el grano de fruto, debe morir". Terminas cosas y empiezas otras. Desaparecen momentos y lugares y despiertan otros. Será que todos llevamos muertos a cuestas?? No sé ya si me refiero a tus palabras o hurgo en mi propia historia. Bueno, a fin de cuentas, esa es la magia de la escritura: un espejo dentro de otro espejo dentro de otro espejo...

 
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